TODOS SOMOS X - Poesía gráfica en libro digital

En este libro reúno experiencias en poesía con elementos gráficos y puramente gráfica, recurriendo al formato del icono, el cual permite saltar la barrera idiomática.

Haciendo clik en el siguiente enlace, podrás acceder al libro en formato digital, el cual permite aumentar el tamaño en pantalla si es necesario. También permite imprimirlo todo o en parte.

 http://issuu.com/xavierxaubet/docs/_poesia_grafica_i?mode=window&viewMode=doublePage

VALOR DE LA PENA

Tantas veces vivir nos da miedo...

corrijo: vivir da miedo.

No  es que todos seamos cobardes.

Todos somos inexpertos.

No venimos armados con instintos

confiables.

Solo tenemos conciencia

pero somos inconscientes...

Lo cierto

es que, selva o desierto,

sendero sinuoso

o angosta cornisa,

bravo mar o río,

transitar por la vida es arriesgado.

No tiene que ver con su belleza,

(también lo bello puede ser difícil,

esquivo, peligroso o engañoso...).

El caso es que bien vale la pena.

Pena es lo que implica miedo.

El dolor está por todas partes,

fiera al acecho.

Vivir consciente puede ser temible.

Pero en cuanto logramos atrapar

el temor en un puño decidido,

empiezan a cobrar valor las penas.

La belleza florece por encima,

por debajo y por detrás del dolor,

viene por todas partes palpitando...

La planta inesperada

 

La planta indeseada

fue y es capaz de nacer

y crecer insospechada

en la roca incierta pero concreta

de concreto.

En la esquina prismática

abismal

clavada en lo alto del aire

-orgullosa espada del poder humano-

inesperadamente

se clava la planta

como una bailarina en puntas.

El cuerpo enhiesto

mástil vivo pero invencible

eleva sus gráciles brazos

y ¡florece!

en un giro inesperado de la historia

extrayendo de la propia roca cruel

muro límite lápida terminante

interminables florcitas

blancas y amarillas

banderillas puras y triunfales

cantando una victoria levemente inmortal

sobre la obstinada muerte.

En vano barrieron con ella

sin pensarlo un instante

obreros eficientes

como soldados invasores.

Sellaron y cubrieron

la herida en la roca geométrica

que vuelve a lucir reluciente

en lo alto del cielo.

En vano.

No pudieron (¡ni podrán!) arrancar

la planta-bailarina-bandera

pura y triunfal

clavada en lo alto del poema!

Al final ¿qué importa? - libro free

Al final ¿qué importa?

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La gente está confundida

La gente está confundida. Estamos hablando de cosas diferentes cuando hablamos de felicidad. 

Aquello de que la “tristeza no tiene fin, la felicidad sí” del viejo y querido Vinicius, compara dos cosas que no son contrarias entre sí. La tristeza es un estado de ánimo, la felicidad no. 

¿A no? No. La felicidad no es sinónimo de contento, de alegría, de risa. El que es feliz puede estar contento y reírse, pero no permanentemente, ni necesariamente. Puede también estar triste, inclusive enfermo, inclusive moribundo, y ser feliz. ¿Por qué? Porque la felicidad no es un estado de ánimo, sino un estado de conciencia, de buena conciencia, claro. 

Por eso no se alcanza solamente con alegría y logros y sueños realizados, cosas que pueden ser efímeras, que pueden durar un tiempo y “tener fin”, como dice la canción de Vinicius. 

Mucha gente cree, por ejemplo, que la felicidad se alcanza con “un gran amor”. Cosa que cada vez más se queda en las telenovelas. 

Más bien es al revés: si uno es feliz, puede realizar un gran amor, como muchas otras cosas. Y puede durarle toda la vida, como la felicidad que ya tiene. 

 Pero tampoco hay que confundirse con el orden de los factores. Ser feliz no es la condición para lograr “un gran amor”, como tampoco es a viceversa. Son dos cosas distintas. 

Ser feliz es independiente de las cosas que uno pueda tener o lograr en la vida. Así como también, ser infeliz es independiente de ello. Así es como muchas veces sucede que alguien de quién se dice que “lo tiene todo para ser feliz”, no lo es. Otros, en cambio, que bien pudiera decirse que “no tienen nada como para sentirse felices”, lo son con todas las letras. 

La condición de ser feliz, tampoco se pierde por los fracasos o las frustraciones, cosas propias de la vida que conocemos. Si fuera por ello, nadie podría ser feliz. Por el contrario, la persona feliz, lo es a pesar de y con las tristezas, los fracasos y las frustraciones. Precisamente su condición de feliz, le ayuda a superarlos y seguir adelante. 

Y esto no quiere decir que la persona feliz, sea inconsciente o tonta o conformista, sino todo lo contrario. Está muy consciente de lo que es la vida en el mundo real y de sus propias limitaciones, así como de las ajenas. Pero también lo está de sus capacidades y de las posibilidades y opciones o alternativas que tiene a su alcance. 

En fin, ser feliz no tiene nada que ver con esa imagen de la vida que suelen dar las canciones, las películas y la publicidad. Ser feliz es una condición interior que, potencialmente, cualquiera puede alcanzar, y que no tiene que tener fin si la persona la cultiva y fortalece. Al contrario, puede crecer de continuo. 

Pero no está por la ruta que muchos siguen, por más que los carteles indicadores y los rutilantes anuncios publicitarios, colocados a ambos lados, lo proclamen.

Las vueltas de la vida - libro free

Las vueltas de la vida - libro

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ARTE POÉTICA

La poesía habla calladamente en los papeles prolijamente encuadernados.

Habla buscando cuidadosamente las palabras, como si hubiera un interlocutor exigente, un sabio de otros tiempos.

Ella es una dama antigua, envejecida pero no decrépita, no ha perdido su dignidad, ni su postura erguida, ni su mirada extendida siempre más allá.

La poesía habla sin mover sus labios, sin extender las manos.

Está allí, como una estatua superviviente entre las ruinas, enhiesta como una señal.

Quien se atreve a mirarla queda subyugado, sobrecogido de temor reverente, estremecido hasta la médula.

Sus vestiduras lucen majestuosas a pesar del castigo de las épocas, la erosión de los estilos y las modas.

Su rostro irradia lozanía, a pesar de las mutilaciones y cascaduras producidas a través de los tiempos por el menosprecio y el olvido de multitudes como lluvias y de caudillos como vientos tempestuosos.

Ha sobrevivido demoliciones de valores monumentales que yacen derrumbados a su alrededor.

Su corazón palpita potente pero casi inaudible bajo las tapas cerradas como lápidas de sus libros.

Pocos se aventuran a abrirlos.

Como codiciosos violadores de tumbas, se internan en su mundo de senderos secretos, iluminados por trémulas linternas lunares.

Es fácil perderse en ellos.

Es fácil olvidar la ruta de retorno.

Es fácil terminar robado del otro mundo por esta dama incólume,
al son del canto perenne de sus febriles labios inmóviles.

Poesía estacional

CAMBIO DE ESTACION

Una fresca brisa del sur
Sugiere olvidos grisáceos
Ensueños amarillentos
Recuerdos azulados

El otoño entra despacito
Como para irnos acostumbrando
A la idea de haber perdido
Otro verano para siempre





QUEBRANDO UN POEMA

¿Qué hay del invierno?
¿Nadie quebrará un poema
En su honor?

Siempre designado
Embajador de la muerte,
Soledad.

No obstante, es vida
Entre sus dedos yertos,
Un fulgor.

Plantas floreciendo
Árboles fructificando
Bichos, pájaros.

Su frío abriga
El descanso de los árboles
Deshojados.

Es cierto que hombres
Languidecen en el frío.
También mueren.

Pero en el verano
Languidecen bajo el sol.
También mueren.

No es la estación
Es el egoísmo prójimo
Lo que mata.

Echar las culpas
En los hombros del invierno
No nos exime.

Quiebro un poema
En honor del fuerte invierno,
Padre del fuego.

VERANO

Tiempo quieto de verano
No hay NA-DA-QUE-HA-CER
Todo puede sólo SER…
A la playa… ¡vamos!
Salta uno y otro pez
Pescan en picada aves
Otras planean altísimas
Y mi mente se ensimisma
El viento sopla y la esparce
Con la densa y suelta espuma
Por sobre la arena húmeda…
Yo prosigo por la orilla
Y ya sin razón alguna
Hasta perderme de vista…

X.X. - enero 2012