La espuma

Cuando querés acordar tenés sesenta y pico, y un día es un ratito, pero es tan importante como un baile que no te podés perder a los quince.
Sin embargo, mirá vos: una semana, un mes, un año, son espuma disolviéndose en la memoria.
Por ejemplo, me es difícil ubicar un acontecimiento cualquiera en un año específico con un margen de error de hasta 10 años (no es por un problema de memoria sino del orden en la noción del tiempo... claro, si es pura espuma!).
Me facilita un poco la cosa el cambio de siglo: antes del dos mil , después del dos mil.
Pero me parece igualmente desconcertante que ya hayan pasado trece años del nuevo siglo, a pesar de que sólo sea poco más de una década.
 Siento que pasó mucho más tiempo, o que pasó ayer nomás...
No sé.
Por eso un día es tan importante, aunque cada vez sea más fugaz. No sé qué arrebata el día y ya no lo deja resbalar lentamente como antes.
 Me acuerdo cuando los días eran interminables... Pero fue mucho antes de la espuma.  Ahora quizá me doy demasiada cuenta de la hora que es.
 Aunque no me angustia porque sé que dentro de un tiempo habrá un tiempo sin tiempo, hecho sólo de vida por delante. ¡Se imagina!
 Ahora no, los días son rápidos, lo cual no es tan malo, si se considera que no siempre son buenos.
Hay que aprovechar estos rápidos días para hacer lo que es bueno, todo lo que se pueda, pero dejarlos disolverse con la espuma cuando son malos. No revolver en vano para arreglar un mal día que ya se echó a perder, ni perder otro más en lamentarlo.
"Suficiente para cada día es su propia maldad", sentenció Jesús.  Y  vaya si sabia de lo que hablaba!

PACIENCIA (el regreso)

Para cultivar
esta “ciencia de la paz”
hay que hacer dos altos
y un único paso dar.

1er. ALTO: esperar.
Éste permite:
pensar al andar las calles,
con muy buenos ojos ver,
los malos vientos prever,
y por casa, escuchar
bastante antes de hablar.
También que a tiempo te calles...
Salvar perdidas paciencias
del viento y de la basura
y aguantar las consecuencias...
Cada día comenzar
y terminar sin locura.
Pero ¡¿cuánto hay que esperar?!
Siempre a más hay que apuntar,
para eso, Dios ayuda.

2° ALTO: conceder,
tiempo al buen tiempo y al malo;
confianza con buena cara
sin tras la puerta un palo;
la razón no como al loco,
incluso al que lo es un poco;
al cuerdo que anda en la mala
su momento de locura;
beneficio de la duda
sin el dedo en el gatillo;
lugar a damas y niños,
por qué no hasta al caballero.
El paso a los ansiosos,
y también al despacioso
hasta que llegue primero.
Diferencias, ignorancias,
errores y distancias
(conceder y concedernos)
y entonces perdonarnos.
La ropa sucia sacarnos,
la que está al sol ponernos,
Dios perdón concederá.

Único paso: continuar
esperando, concediendo:
así la paz vas tejiendo
como lo hace esta 'ciencia'.
¿Difícil? Sí. ¿Y muy loco?
No. Quizá un poco...: paciencia...

PACIENCIA

La paciencia
podría decirse "la ciencia de la paz".
Escasa
descartable.
Cultores en merma
aunque muy mentada.
Por la calle
el viento arrastra
como bolsas y papeles desechados
cientos miles
de perdidas paciencias.
De las casas
la gente la saca con la basura.
Los hurgadores los carritos
no se la llevan.
Pero todo el mundo
la reclama.
Incontables párrafos
la rezan.
Qué loco ¿no?

¿QUÉ CREES?

La florecilla

¿Crees que la poesía no tiene nada que ver con Dios?

Por el contrario, todo la involucra.

Ella compone la realidad invisible

Más extensa y profunda.

Extensa como el tiempo

Honda como el espacio

O más.

La poesía es lo que no ves viéndolo

Lo que no puedes creer tocándolo

Porque lo has olvidado antes de verlo

Antes de oírlo

Aún antes de pensarlo.

La poesía conmemora lo imposible

Los poemas se suceden

Brotan en los días

Memoriales de lo no ocurrido

Festejos de lo frustrado

Himnos de lo desvivido

Aniversarios de lo olvidado

Cual piedra de roseta en tres lenguas ignoradas

Guarda la clave para entender lo inexplicado.

La poesía nació el día menos pensado:

Tras un sueño profundo el hombre despertó

Y había nacido la mujer

Y en sus corazones emergía una florecilla

Una orquídea o algo así de extraño

Imposible de catalogar

Tanto que se ha escrito y cantado tanto

Desde entonces cultivándola

Tratando de domesticarla enjardinarla enmacetarla

Pero sigue floreciendo como al principio

En el día y el lugar menos pensado

No de semilla ni de gajo ni de injerto

Salvaje indomable inabarcable

Escapa de entre las rejas del verso

Del enredijo de palabras maravillosas

De los nudos gordianos de retórica

Escapa siempre cuando menos pensamos.

El poeta alquimista de lenguajes

Sigue adivinando conjurando

Inútilmente

La clave la fuente el secreto el símbolo el signo la piedra

Mas la flor se le muere o renace

Antes o después de la inútil espera.

Nadie sabe lo que la florecilla encierra

Al abrirse.

¿Ateo?

¿Quién es realmente ateo?

El ciego que no puede creer en lo que no ve.

“Sólo creo en lo que veo” dice el ateo

Ciego de fe.

No creas tanto en lo que ves

Porque es muchísimo más lo que no ves

Y sin embargo crees:

Crees en la materia oscura

Crees en la energía oculta

En el átomo

En el electrón el positrón y el neutrino

Crees en la oscuridad y en lo que en ella existe

Crees en las fuerzas que sostienen tu mundo real

Cuatro que no puedes ver y menos controlar

Crees en la luz que no te explicas ni ves completa

Crees en el espacio y en el tiempo

Invisibles inconmensurables inasibles.

Crees en lo que no ves mucho más que en lo que ves

Pero no crees que a Aquel que te ve no puedas verlo

Sin embargo todo lo que crees sin ver te está mostrando

Al que te niegas a creer.

POESÍA

 

CANILLA ROTA

Por el presente

El tiempo siempre se pierde

La canilla rota gotea

Ora chorrea

Ora gotea

¿Puedes atrapar unas gotas?

¿Puedes atraparlas todas?

¿Beberlas ansioso?

¿Guardarlas como ahorro?

Llenarás el cubo hasta el borde

¿Qué harás cuando desborde?

No te esfuerces

Porque se pierde

Siempre se pierde

No la abras

No podrás cerrarla

Deja que las gotas resbalen

Que el líquido fresco te empape

Y se evapore

Las gotas que absorbes

También se esfuman

Que te quede la frescura

No la pierdas nunca.

¿AÑO NUEVO?

 Ha terminado un año, ha empezado otro. Los mismos rituales de siempre, como si realmente algo terminara y algo nuevo diera comienzo.
 Tan ilusorio y fugaz como los mismos ruidosos fuegos de la celebración.
  No ha concluido nada. Nada ha comenzado. Todo continúa. Tan repetido como los viejos buenos augurios, que ya nadie se cree. Tan repetido como el frenesí del festejo, la borrachera empinada y la resaca volcada.
 Se repite el viejo rito de la cuentita regresiva. Pero la cuenta regresiva continúa más allá de la algarabía, los abrazos y los besos. La cuenta regresiva sigue terminando el tiempo del hartazgo de mentiras, de placeres egoístas, de violencia exorbitante. Esta cuenta está en los labios del Único que puede terminarla.
 Entonces sí, por mano de Ese, algo verdaderamente nuevo comenzará tras el final de la cuenta y los viejos augurios repetitivos quedarán como los envases de los fuegos de artificio, chamuscados y vacíos,  a la vera del nuevo día.

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